Dia 19 de Junho de 1916

Passámos pela manhã o Cabo da Boa Esperança.
É lindo o panorama que se observa do mar. Depois de dias sobre dias passados sem ver terra, avistá-la é para o que viaja uma das maiores alegrias.
Terra!... gritam. E os olhos ávidos, loucos de desejo, procuram perceber a sombra que é terra, a terra que é vida. Só o pode dizer quem por muito tempo se viu afastado dela...
A Cidade do Cabo é linda.
belas ruas, belos edifícios, tem uma civilização europeia. Há mulheres bonitas.
Nós temos das inglesas uma impressão desagradável.
Quando se fala diante de nós de inglesas, nós sonhamo-las logo esgrouviadas, pálidas, cabelos de um louro sem vida, duma magreza britânica. E porque pensamos nós assim?
Em Portugal pulula um enxame de professoras inglesas, velhas, ruivas, de meia-idade. De entre dezenas, de centenas, de entre esse enxame que inunda Portugal, não se encontra uma interessante, bonita, de aparência agradável.
A "Miss" de Portugal é uma "Miss" esquelética.
Meia girafa, não tem aquela luz que os olhos criam e que fascina, os cabelos não são pujantes de vida.
Caem-lhe em ondulações mortas, flácidas, agonizantes.
A contemplação da "Miss" causa frio, arrepia, lembra as neves de Albion, dá a ideia de um cangalho de ossos enfiado numas sedas berrantes.
A inglesa de Portugal... que grande estafermo!
Eu tinha das inglesas este pensar.
É certo que na "Família Inglesa" eu conhecera uma inglesinha como não conheci outra mulher ainda.
Miss Jenny é a mulher que pode desejar a alama mais artista.
Quase amava essa Miss loira, branca como as rendas, débil, delicada, de uma delicadeza tal que "quase se subtraía ao tacto".
Depois da leitura no meu cérebro havia a admiração pela mulher britânica.
Oh! Miss Jenny é o tipo da innglesa!
Mas - ó triste desilusão da alma mais iludida - na rua, ainda adormecido por esse encanto, por essa beleza de livros, mas que acreditara existir, meio estonteado pela arte com que se apresentara, meus olhos foram despertados e a minha alma desceu à realidade ao ver surgir, altiva e triunfante, de uma altivez e triunfo cintilantes, a Miss do meu país, magra, esclerótica, usando chinó!
A Inglaterra exporta todas as suas mulheres feias.
Esparta eliminava as disformes, as inúteis.
A Inglaterra não as elimina. Livra-se delas e, com aquela troça e superioridade que lhe são peculiares, atira-as à cara dos vizinhos.
Quando cheguei ao Cabo ia na convicção de encontrar só mulheres feias.
Esvaiara-se já a imagem da irmã de Carlos. Para mim a inglesa era um homem que vestia saias.
Mas o Cabo tem boas mulheres.
Ao ver as primeiras eu perguntei: São inglesas?
Disseram-me que sim.
E ao ver deslizar apresadas aquelas mulheres brancas, muito loiras, tranças de oiro vivo, vagas de âmbar banhando uma carnação de de leite, pensei que era verdadeira em toda a extensão essa ideal inglesinha de Júlio Diniz. Flor admirável de inocência, perfume sentido de beleza.
São feias, masculinas, as inglesas que vivem no meu país. A Bretanha expulsa-as para ficar com as que são belas e admiráveis.
A Bretanha faz conhecer somente as esgrouviadas para que o estranho não vá cobiçar essas carnes macias e ardentes que contrastam com os seus gelos, ásperos e frios.
A egoísta Inglaterra...
No Cabo vêem-se inglesas galantíssimas.
Vi-as eu duma graça, duma finura inegualáveis.
Misses loiras, muito loiras, tranças de Sol, A Miss Lhom do "Mistério de Sintra", Misses que quando passam deixam um rasto de estrelas e um olhar muito apaixonado, muito português, pensando nelas.
São quase todas assim as mulheres do Cabo.
Quem as olhará que não sinta um clarão muito suave verter-se-lhe na alma?
A nossa estada na cidade foi breve.
Jantámos num hotel de um português, fomos à noite ao cinema, onde tive ocasião de apreciar uma vez mais o patriotismo o inglês, patriotismo que se traduz e mostra nas coisas mínimas.

Dia 10 de Junho de 1916

Perguntaram-me porque não tomo nota de todos os acontecimentos. Porque não faço um diáriozinho. Que, depois, vem recordar tempos da minha mocidade, tristezas que se converteram em lágrimas e lágrimas que nunca foram de tristeza.
Que mais tarde, quando a poeira da idade nevar meus cabelos eu hei-de alegrar-me com a volta à vida que morreu pelas páginas da minha escrita.
Pérolas, dizem, cairão sobre esses seus escritos, e essas pérolas serão o novo sangue dessas páginas, dar-lhe-ão vida, correrá de novo a energia e a vida dos 22 anos.
Toda a gente vive um pouco do passado.
Se cortássemos o que nos liga a tempos idos, se num círculo isolássemos um homem e lhe disséssemos:
"A tua vida resume-se nesse círculo. Ele é o presente. Separa-te do passado. Dele para lá só há trevas, um desconhecido a teus olhos, à tua alma, ao teu coração. Amaste um dia? Partiste aos bocados o coração? Amaste um dia uma mulher? Pois bem!
Nada existe já. Nunca mais o teu olhar beijará esse corpo que para ti era uma sedução. Tu ficas amarrado ao tempo que esse círculo limita. Morreu na tua memória a saudade do passado."
O que seria esse homem?
Átomo lançado ao vento, partícula sem ligação. Esse homem era um isolado.
Que a vida vive uma grande parte do pasado e é ele que alimenta os velhos.
Há momentos que um amigo viu uns alinhavos de papel que eu acabara de escrever. Perguntou-me se eles eram o meu diário. estas frases suscitaram-me as linhas abaixo escritas:

"A propósito do meu diário do Sr. Hernãni"

Alguém chamou a meia dúzia de linhas "o meu diário".
Como se tal nome coubesse a sentimentos que numa harmonia nascem da alma, crescem e se expandem para morrer numa folha!...
Como se tal nome se pudesse dar a uma esperança que, ao morrer numa manhã de névoa, pediu para ficar escrita.
Um diário!...
Há palavras na vida que gravam bem fundo no nosso espírito certos pensamentos.
Eu tenho horror ao diário.
Eu não compreendo como se possa, minuto a minuto, grão a grão, escrever, caracterizar e modelar bem aos nossos pensamentos a luz musical da nossa alma, a tempestade da nossa sensibilidade, o desfazer da onda que beija as paredes do meu beliche, as andorinhas [não vale piadas ao Hernâni], farrapos de espuma que vogam no espaço e num beijo longo mordiscam o azul da água, ou qualquer facto da nossa vida.
Não compreendo, repito.
Um diário é sempre uma mentira. Mentira muitas vezes desconhecida, que aflora sem se perceber que nem espontânea é, trazida pela nossa inteligência, educação e quase sempre pelo romantismo da nossa alma e por ideias romanescas do nosso cérebro.
Qualquer acontecimento da vida, qualquer sorriso de mulher que se lembra, a mais leve carícia que se recorda de uns braços de mármore são para nós elevados, divinizados, e aí estamos nós desfazendo-nos em torrentes de escrita, escrevendo o que não se sente, e deixando ao mais escuso escaninho do esquecimento a verdade, na maioria picante, e que deslustraria o brilho da memória.
Nós fantasiamos sempre.
A verdade escapa-se sempre entre as flores do nosso estilo. A nossa educação, os nossos sentimentos, o idealismo que bebemos nos livros, dão cor e vida ao vulgar, de um riso faz-se um poema, de um movimento de lábios uma alvorada e uma oração.
O diário não é o espelho da verdade.
Não é a fotografia do acontecido.
É, posso dizê-lo, um negativo.
Eu conheço almas que sentem qualquer acontecimento de uma maneira precisamente oposta.
O que será um diário de uma alma assim?
De um mundo de trevas nasce um mundo de luz.
Em todo o homem há o gosto pela quimera.
A quimera, a ilusão e a fantasia são as purificadoras da alma.
Um homem que sonhe dá aos acontecimentos uma forma de oiro.
De um brilhar de água tece um sorriso de estrela, de um zumbir de abelha uma gargalhada de criança.
A fantasia acompanha o seu escrito. Na sua frase há pouco de verdade e muito de inteligência e muito de ilusão.
Alguém existe que um dia viu certa cena de uma representação. Leve, simples, risonha, tem uma passagem que o fez estremecer, pensar, sonhar, e, por fim, idear coisas que, postas num diário, fariam pasmar os crentes. A confissão de uma criança de quinze anos fez sorrir o homem que a amava.
Ele tinha três vezes a sua idade. Fora seu protector desvelado e querido, e a criança, numa sinceridade e inocência de desabrochar de lírio, segredou-lhe um dia o seu sentir.
Não foi amada, e aquela luz que tinha nascido nunca mais brilhou.
Um dia foi ele o apaixonado confessado.
Era tarde...
A flor nascera. E ao desabrochar, quando os mais leves e finos perfumes subiam numa carícia e lhe cantavam amores, viu-se só e tornou-se triste...
Não se soube aproveitar o seu encanto. E mais tarde, quando num desejo louco se procurava o seu aroma, a dedicação encontrou-se numa saudade.
A saudade é, no dizer de um poeta, um perfume de flor que já murchou.
A criança morrera e ficara a mulher. A flor transformou-se em fruto.
O sentir da criança não se transmitira à mulher.
A luz não fora aproveitada e morrera.
Alguém analisou esta cena e aplicou-a a si.
Podiam-se escrever os pensamentos que ela originaria.
Mas a fantasia é tal, transforma tanto o acontecimento, que se escrevesse o passado, ele seria a negação mais completa do sucedido.
Porque a alma desvia o pensamento, porque o cérebro é vencido pelo coração.

Alguém chamou a meia dúzia de linhas um diário.
Sorri com a lembrança.
Consinto que se escrevam as impressões de um dia.
Mas não que essa tinta, esses rabiscos, essas palavras retratem e queiram significar a verdade desse dia, o que ele valeu, o que foi, o seu valor real, absoluto, preciso. Não.
Essas impressões hão-de ser o sonho de uma alma. Nessas linhas há-de viver o que um gesto, uma graça, uma frase ouvida de uns lábios mais lindos, um queixume de mulher, e o brilho de uns dentes muito brancos gravaram na nossa alma.
A impressão sentida, o sobressalto do espírito, o bater célere do nosso coração.
Esse diário, se assim devo chamar, é a recordação de uma viagem ao palácio da quimera.
Não se pode apresentar como uma cópia do que passou.
Um diário é sempre a expressão da nossa inteligência influenciada ao máximo pelo romantismo do nossa espírito.
É sempre uma mentira. Mentira que aumenta a saudade dos tempos passados, umas vezes, mentira que entristece, magoa e cria dor, por outras.
Mentira de dois mundos. um de luz, outro de sombras. Num diário há sempre o extremo.
Ou o exagero para o belo e o espiritual, a que chamo sonho, ilusão e luz, ou o exageropara o mal e para a treva, a que chamo mentira má.
Dois pólos. Um em que se costuma adormecer a alma a um cântico divino. Outro em que o cérebro vive sem clarão, sem brilho, sem luz.
Por isto, um diário não é a verdade da vida. Quer ele traduza a felicidade ou os seus desgostos.
O primeiro faz-me idear, divagar, ser paladino do vago e imaterial. O segundo produz o efeito do gelo caindo sobre a chama. A sua leitura apaga o meu entusiasmo.
É por isto que eu não escrevo o meu diário.
Dar-lhe-ia sempre a primeira função, a outra nunca.
E assim, não poderia passar a escrito o acontecimento sem lhe imprimir mais vida, mais criação.
Passava uma frase do meu espírito.
A realidade desapareceria entre as faúlhas da minha alma. E, decerto, não podia eu apresentar amanhã essas folhas divididas em meses, semanas e dias como espelho da minha vida.
Por ele não poderia fazer um estudo, uma investigação, perscrutar o eco dos tempos que passaram, porque a luz iluminadora que lhe imprimira o meu sentimento fora tal que apagara para sempre a realidade.
E aqui está porque não escrevo dia a dia o corte da água pelo meu vapor, o esvoaçar do peixe, banhando-se na luz purificadora da manhã, o novelo de espuma que salpica o mar, o argonauta florindo como uma rosa à superfície da onda, nem o voo dos pássaros que dão as boas manhãs ao madrugador.
Um diário de bordo numa viagem sem mulheres...
Apontamentos de todos os dias!
Para quê? Pois não há sempre a mesma cor, o mesmo brilhar de água, a mesma luz?
Não somos nós há muitos dias o centro do mesmo círculo de água?
É sempre a mesma vida.
É sempre a mesma impressão.
E depois, superior a estas palavras ocas, banais, desfloridas, sem vida - as patetices que o aborrecimento da viagem sugere - falta-me o génio, a força e a vontade para escrever. Génio este, força e vontade estas que existem em excesso, abundância e superavit ao Hernâni, que todas as tardes grava no seu carnet a latitude, longitude e congéneres, e transforma a realidade na mais mística pela fantasia do seu espírito de 23 anos.

Dia 9 de Junho de 1916

Passámos o Equador às 7 da manhã de dia 9.
Nenhum calor, o que me fez dizer e crer que o calor se transferiu para o Pólo e o frio para o Equador

Dia 4 de Junho de 1916

Estamos chegados a Cabo Verde. Após oito dias de viagem avistámos terra ainda na cama. Era S. Vicente. Semelhava a uma nuvem acinzentada, recortada como um bordado. A entrada no porto agrada. Fomos à cidade. Costumes interessantes. O tipo indígena é bronzeado e a mulher é, no geral, simpática, posto que as formas não sejam correctas.
À volta para o vapor vimo-nos um pouco embaraçados porque o mar estava agitado. A lancha de um cruzador inglês prestou-nos auxílio, rebocando-nos até ao vapor.

Dia 30 de Maio de 1916

Só hoje, dia 30, me veio às mãos o teu telegrama, A. A tua última despedida caiu bem na minha alma. Longe de ti, vendo apenas o dorso azul dos mares cortado de onde a onde por brancas rendas de espuma, eu sinto-me desfalecer como se uma energia grande me faltasse.
Faltam-me os teus olhos, minha A. Falta-me essa luz voluptuosa que tu derramas nas tuas tranças.
O navio corre e é sempre o centro deste oceano imenso. Veio hoje alegrar o mar uma vela branca, asas brancas de um galeão dourado. Imensa gaivota do oceano, teve medo do fumo negro do meu barco e, rápida, tímida e veloz partiu para outros mares e nunca mais a vi.
Como tudo me abandona, meu Deus!....

Dia 29 de Maio de 1916

Uma noite passada a bordo.
A noite de núpcias com o mar!
Cerca-me o mar imenso. Além, muito além, na linha de união entre o céu e água, desse abraço da água com as nuvens, desse himneu perene do céu, do azul com a espuma, algumas velas passam.
Avistou-se o destroyer "Guadiana" por estibordo às 8 e meia da manhã. Vem, dizem-nos, proteger o "Portugal". Será assim?
Pela tarde avistaram-se dois vapores de carga em direcção a Norte. Toda esta amostra de vida nos anima e distrai.
Até às 5 da tarde fui indiferente aos balanços do vapor. A esta hora, porém, tive de ceder e o meu jantar foi encher o estómago de um tubarão que acompanhava o vapor. Foi um enjoo rápido, passageiro, fugaz, que se converteu num apetite devorador.

Dia 28 de Maio de 1916

O vapor "Portugal" levantou ferro às 5 da tarde do dia 28 de Maio de 1916.
A saída da Pátria é um acontecimento triste. É certo que a partida se reveste, por vezes, de um esplendor e alegria, aparentando, assim, a inexistência de um mal-estar que nos invade sempre. Eu sei, eu sinto-o, que nada há mais belo e sublime que defender a terra-mãe mesmo que, para isso, a tenhamos de abandonar. Não é só dentro da nossa terra que defendemos a nossa Pátria. Muitas vezes, quase sempre até, a defesa de um país fora dele traz resultados mais palpáveis, mais nítidos, de um melhor resultado. Ah! Mas a saída da terra onde se nasceu, onde se viveu a infância e se aspirou os primeiros perfumes e se olharam as primeiras cores, é sempre um acontecimento triste. Na frase daqueles jovens espartanos qo rei persa resume-se toda a dor, toda a saudade que o afastamento da nossa Pátria traz.
Seis horas da tarde!... Lisboa esfuma-se numa névoa, vai-se perdendo, desaparecendo quase.
Começa no nosso espírito o desfilar de todos os sonhos, de todas as quimeras, de toda essa vida que talvez não volte mais. Veloz como o raio é a existência do nosso bem-estar. A um bem efémero sucede uma contrariedade que resiste. À luz sucede a treva.
Só agora sei, ó Pátria, quão forte é o amor por ti; agora o percebo, agora a minha alma se eleva numa oração para que a minha ausência curta seja. Eis uma sombria Lisboa. Meus olhos perdem-te em breve e eu serei o minúsculo centro da imensidade atlãntica.
E a minha alma contigo fica, A. E o meu espírito também, alma que és só luz, pequenino corpo que os meus olhos seduziram.
Mal diviso ao longe terra!...
Mal te diviso já, ó Pátria dos meus pais!...

Preâmbulo

Pede-se indulgência a quem ler estas linhas. São sem beleza mas sinceras. Não se escrevem para mostrar que se conhece o estilo e se sabe dar uma forma rendilhada ao escrito. Escrevem-se apenas porque se sentem, e a verdade jamais deve ser prejudicada pelos brilhantismos de um estilo quase sempre vão e sem valor.

A.J.F.

Introdução

Numas férias em Trás-os-Montes andava eu a rebuscar algumas gavetas onde, quando mais novo, não me era permitido tocar.
Por entre algumas fotos antigas, jornais amarelecidos e outra quinquilharia descobri um bloco de notas com um título curioso: "Coisas que a viagem faz escrever". Reconheci de imediato a letra bem característica (e por vezes ilegível) do meu avô.
Levado pela curiosidade comecei a tentar decifrar aquela escrita, em alguns pontos desbotada, e foi com surpresa que vi que era o diário da viagem que o meu avô fez por barco até Moçambique em 1916, quando integrou o Corpo Expedicionário Português que foi defender Moçambique dos ataques alemães durante a I Guerra Mundial! Eu sabia que o meu avô tinha combatido na I Guerra, inclusivamente em França, onde participou na Batalha de La Lys. Nunca tinha imaginado que ele tivesse escrito um diário.
É este diário que me proponho transcrever para este blog, pedindo desde já desculpa, e a compreensão dos leitores, por algumas falhas que eventualmente apareçam no texto as quais se devem, apenas, à dificuldade em interpretar a letra.
Seja esta a minha homenagem a todos os que combateram pela Pátria na I Guerra, em particular ao meu avô.

Notas Biográficas

A.J.F. nasceu em 1893 em Vagos (Aveiro). Teve uma brilhante carreira como Juíz de Direito, chegando a Juíz Conselheiro do Supremo Tribunal de Justiça e a Presidente do Tribunal da Relação do Porto, cargo que exercia na altura da sua aposentação em 1963. A sua relação com o Estado Novo nem sempre foi a melhor, tendo sido perseguido pela PIDE. Valeu-lhe, nessa altura, a sólida amizade que o ligava ao então Ministro da Justiça, seu companheiro de quarto e de tertúlias em Coimbra.
Faleceu em Alijó (Douro) em 1971.